El canto tremebundo de cigarras no

DANIELA CAMACHO

(Sinaloa, México, 1980; reside en Tokio, Japón)


El escenario es este:

La lluvia suspende su caída para no despertar a los muertos. En el jardín, hay una mujer que tiembla. Una pobre condenada a la memoria:
caja musical cuchilla espejos
Una pobre con el cuerpo abierto, el cuerpo solo. Para siempre.
¿Quién puede masturbarse sin llorar?, se dice, aferrada a flores blancas y también enfermas.
***
Plegaria de mujer sin lengua

un golpe del alba en las flores
me abandona ebria de nada y de luz lila
ebria de inmovilidad y de certeza
Alejandra Pizarnik

Ebria que no, que de la luz no. Ebria y sal­modiada por la noche no. Los pájaros más ne­gros de mi boca y los cuchillos no, que de la muerte no. Todo el silencio y el gemir de oboes, la muchacha prostituta en mi ventana, el mus­go entre los dientes no. El canto tremebundo de cigarras no, la hondura no. Yo arrastro este muñón de lengua entre palabras mudas que ya no, que lloran porque no. Y es ésta mi ple­garia, ésta mi más dulce imprecación: la del dolor que no.
***