(Génova, Italia, 1896- Milán, íd., 1981)
No nos pidas la palabra que escuadre en cada lado
No nos pidas la palabra que escuadre en cada lado
nuestro ánimo informe, y con letras de fuego
lo manifieste y como un azafrán resplandezca
perdido en medio de un prado polvoriento.
¡Ah el hombre que se va seguro,
de los demás y de sí mismo amigo,
sin preocuparse de su sombra que la canícula
imprime sobre un desconchado muro!
No nos pidas la fórmula que otros mundos pueda abrirte,
sí alguna sílaba torcida y seca como una rama.
Eso sólo podemos hoy decirte,
lo que no somos, lo que no queremos.
***
Viento sobre la media luna
El gran puente no llevaba hacia ti.
Te habría alcanzado hasta navegando
en las cloacas, a una orden tuya.
Pero ya las fuerzas, con el sol en los cristales
de los miradores, se iban agotando.
El hombre que predicaba bajo la Media Luna
me preguntó: "¿Sabes dónde está Dios?". Lo sabía
y se lo dije. Movió la cabeza. Desapareció
en un torbellino que arrastró a hombres y casas
y los alzó, muy altos, sobre la oscuridad.
Versión de Jesús López Pacheco
***
Incertezas
En la elección del mes más adecuado
para largos viajes imaginarios, nos demoramos
entre mayo, a salvo del comienzo del verano,
y setiembre, que no es desesperado
pero tampoco alegre. Abril se lo dejamos
a otros examinadores. Fuimos de la opinión
de omitir los meses muertos en la morsa del hielo.
Así el tiempo inexorable transcurre
y de improviso, de un salto, se detiene.
Versión de Jorge Aulicino
***
HISTORIA DE TODOS LOS DÍAS
La única ciencia que queda en pie
la escatología
no es una ciencia, es un hecho
de todos los días.
Se trata de las migas que se van
sin ser sustituidas.
Qué importan las migas va refunfuñando
el arúspice,
es la torta que queda, todavía rota
aquí y allá un poco deshinchada.
Todo está en un buen envejecimiento,
cien años más que diez, mil años más que cien
le acrecentarán el sabor.
Obviamente será más afortunado
el catador futuro sin saberlo
y “el resto es literatura”.
Traducción: Wilfredo Carrizales
***
CORNO INGLÉS
El viento que esta tarde suena atento
–recuerda un fuerte traquetear de hojas metálicas–
los instrumentos de los tupidos árboles y barre
el horizonte de cobre
donde cintas de luz se extienden
como cometas al cielo que rimbomba
(Nubes en viaje, ¡claros
reinos de allá arriba! ¡De altos Eldorados
mal cerradas puertas!)
y el mar que escama a escama,
lívido, muta el color
lanza a tierra una tromba
de espumas retorcidas;
el viento que nace y muere
en la hora que lenta se ennegrece
si te sonase a ti esta tarde
desafinado instrumento,
corazón.
Traducción: Wilfredo Carrizales
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