miércoles, 9 de marzo de 2011

Era una tarde así, no la verdad

Tomada de 2.bp.blogspot.com
JORGE FONDEBRIDER

(Buenos Aires, Argentina, 1956)

Come Sunday

Papá espera en la puerta.
Primero es un punto a la distancia,
una silueta oscura;
después, dos manos cruzadas en la espalda.
Seguramente silba -a veces silba-,
y a media cuadra sé que ya me vio
porque hay una manera,
una actitud distinta,
un pensamiento que jamás encontrará en su cauce
la frase que decir.
***
How deep is the ocean


Era una tarde así, no la verdad:
la idea del mar, sus huesos en la arena
cuando el sol se hundió detrás del horizonte
profundo y para siempre.
***
MASCARDI

Es díficil describir
el trabajo de los hombres que cortaron
los troncos, tendieron unos cables
y hundieron un arroyo de agua fría
donde lavé tomates,
cercado por las copas de los árboles
pegadas contra el cielo
como papel glacé.
***
LOS POETAS

Como Platón, echarlos,
sacarlos a patadas en el culo.
Peor los narradores que no leen poesía.
Analfabetos.

2 comentarios:

Griselda García dijo...

¡Grande, Fonde! Gracias Irene.

Irene Gruss dijo...

No tiene por qué. Gracias, Irene

Somos parecidos a esos sapos que en la austera noche de los pantanos se llaman sin verse, doblegando con su grito de amor toda la fatalidad del universo.
René Char


No haría falta amar a los hombres para darles una ayuda real. Sólo desear hacer mejor cierta expresión de su mirada cuando se detiene en algo más empobrecido que ellos, prolongar en un segundo cierto minuto agradable de su vida. A partir de esta diligencia y cada raíz tratada, su respiración se haría más serena. Sobre todo, no suprimirles por entero esos senderos penosos, a cuyo esfuerzo sucede la evidencia de la verdad a través de los llantos y los frutos.
René Char