Era una tarde así, no la verdad

Tomada de 2.bp.blogspot.com

JORGE FONDEBRIDER

(Buenos Aires, Argentina, 1956)

Come Sunday

Papá espera en la puerta.
Primero es un punto a la distancia,
una silueta oscura;
después, dos manos cruzadas en la espalda.
Seguramente silba -a veces silba-,
y a media cuadra sé que ya me vio
porque hay una manera,
una actitud distinta,
un pensamiento que jamás encontrará en su cauce
la frase que decir.
***
How deep is the ocean


Era una tarde así, no la verdad:
la idea del mar, sus huesos en la arena
cuando el sol se hundió detrás del horizonte
profundo y para siempre.
***
MASCARDI

Es díficil describir
el trabajo de los hombres que cortaron
los troncos, tendieron unos cables
y hundieron un arroyo de agua fría
donde lavé tomates,
cercado por las copas de los árboles
pegadas contra el cielo
como papel glacé.
***
LOS POETAS

Como Platón, echarlos,
sacarlos a patadas en el culo.
Peor los narradores que no leen poesía.
Analfabetos.