Un pájaro marrón tras otro

MOYA CANNON

(Dunfanaghy, Donegal, Irlanda; 1956; hace años reside en la ciudad de Galway)

POLEN 

Y este polvo sobrevive 
la muerte de las eras. 
Duerme en profundas capas de barro, 
negro, rojo y ocre oscuro; 
duerme bajo el húmedo pelaje de una colina de noviembre
donde el pasto crecido es el color del zorro; 
duerme profundo debajo de lagos;
a doce metros sobrevive, 
polvo de praderas árticas, 
antiguo y duro 
como el amor. 
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Estorninos

Algunas cosas no pueden ser
atrapadas en palabras,
los estorninos sobre un río de octubre, por
ejemplo:
el modo en que se elevan desde el borde de un
tejado en una nube
dirigida por un coreógrafo oculto;
el modo en que suben, se agrupan y
descienden,
tirando de alguna arteria desconocida del
corazón humano;
el modo en que la nube se rompe y fusiona
las partes inferiores de las alas recogiendo toda
la luz
que quedaba en el cielo del crepúsculo;
el modo en que vuelan y confluyen hacia el
tejado de un depósito,
un pájaro marrón tras otro.

Traducciones de Jorge Fondebrider
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Saxos azules

En Buenos Aires las veredas están rotas,
pero los árboles son altos y azules,
azules como la jarra de Cézanne,
que le habla a alguna sosegada esquina del alma-
un azul un poco innecesario, delicado-
y en las calles rotas se extiende
una alfombra de flores azules,
y con las vainas curvadas,
las bolsas curtidas y resistentes
que son las carcasas de las semillas del jacarandá-
una seguridad, hasta ahora,
de que habrá más y más de esto
más árboles altos y azules en Octubre
cantando, gratuitamente,
por sobre el pavimento polvoriento
en miles de azules
desde los ramilletes de saxos.

Versión de Marina Kohon