(Alejandría, Egipto, 1905-París, Francia, 1989)
Como el ave que vuela en la iglesia de mármol
Debido a tu memoria te llamaron Muerte
Te he dicho de no dar pena alguna a las hojas.
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Yo te llamo María
Un casto cuerpo a cuerpo con tus alas
Eres bella como las cosas que he visto
En el comienzo no estaba tu Hijo en el paisaje
Ni tu pie de plata en el tálamo
Yo te envidio María
El cielo te cubre de pena
Los cuervos tocaron tus ojos azules
Tú me inquietas tú me inquietas muchacha
El follaje está loco por ti.
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En una montaña
Donde los rebaños hablan con el frío
Como Dios lo hizo
Donde el sol está en su origen
Hay graneros colmados de dulzura
Para el hombre que anda en paz
Yo sueño con ese país donde la angustia
Es un poco de aire
Donde los sueños caen en los pozos
Yo sueño y estoy aquí
Junto a un muro de violetas y esta muchacha
Cuya rodilla separada es una pena infinita.
Los poemas, traducción y selección de Rodolfo Alonso Zacatecas: Taberna Libraria Editores, 2011.
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