Y nadie encuentra al otro

CHARLES BUKOWSKI

(Andernach, Alemania, 1920 - San Pedro, California, EE.UU.,1994) 

Mosca de bar

Jane, quien ha estado muerta por 31 años
nunca se hubiera podido
imaginar que yo escribiría un libreto sobre nuestros días
de borracheras juntos
ni
que serían convertidos en una película
ni
que una hermosa estrella de cine interpretaría su
papel.

parece que escucho a Jane en este momento: “¿una hermosa estrella de cine? ¡Oh,
por el amor de Dios!”

Jane, esto es el negocio del espectáculo, así que vuélvete a dormir querida, porque
sin importar cuánto ellos hubieran intentado
simplemente no habrían podido encontrar a alguien exactamente como
tú.

y yo tampoco he
podido.
***
Arte

Cuando el
Espíritu
Se desvanece
Aparece
La 
Forma.
***
A la puta que se llevó mis poemas 

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 
los remordimientos personales, 
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 
¡POR DIOS! 
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 
¡Es intolerable! 

¿Tratas de joderme como a los demás? 
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? 
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos 
en el rincón. 
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, 
pero no mis poemas. 

No soy Shakespeare 
pero puede ser que algún día ya no escriba más, 
abstractos o de los otros. 
Siempre habrá dinero y putas y borrachos 
hasta que caiga la última bomba, 
pero como dijo Dios, 
cruzándose de piernas: 
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. 
***
A solas con todo el mundo

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y 
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando 
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la 
carne busca algo más carne.

no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.

nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan 
las tumbas se llenan

nada más 
se llena.

Peleando a la contra, Anagrama. Varios traductores, 2006.
***

“Lo que no me gusta es esa imagen de mierda, esa imagen mía a lo Humphrey Bogart, o esos que me adoran como un Hemingway totalmente loco, o como un Dios barriobajero de las alcantarillas de Los Ángeles, o lo que sea…”, se quejó un día (de su fama) Bukowski.

 **

“Es bastante fácil parecer moderno cuando en realidad se es el mayor idiota que jamás ha existido; ya lo sé: yo he sacado algunos poemas horribles, pero no tan horribles como los que he leído en las revistas. Poseo una honestidad fruto de las putas y los hospitales que no me permite fingir ser algo que no soy…”

Fuente: Rockdelux 107 (Abril 1994)