Perlas australianas

Pintura rupestre: escena de caza, Kakadu, Australia

JUDITH WRIGHT
(Armidale, New South Wales, Australia, 1915-2000)

Tormenta

Desde la ladera guarecida del promontorio,
a salvo del viento, observo agazapada,
mientras traídas por la tormenta destructora de barcos
vienen locas procesiones de olas.
Un dominio divino y largo tiempo muerto
hace subir de nuevo la marea a la tarde y ya la corroída
loma de playa mengua y se altera. Las olas gritan: líbranos.

Líbranos de la larga sumisión, de los látigos
que nos arrojan para siempre sobre la fría roca del tiempo
soltando nuestra inútil y obstinada súplica sin respuesta.
Déjanos libres  irrumpir, derribar el umbral de la tierra
y ahogar cada pregunta bajo un negro aluvión.
Entonces gritan odio las olas; odio.

Y en cada promontorio del mundo, en cada roca chorreante
concentrando cada gota salvaje de espuma, como yaciendo en la calma del útero,
golpean y giran en las olas, la invisible legión
de instantáneos cristales, efímeras vidas,
la obra ubicua y primera del amor;
tan pequeñas, tan fuertes que ni esta vesánica
oleada violenta que quiebra farallones, ni el final
desespero de la tormenta las toca,
dentro de la incólume calma ocupadas
en gestación y muerte.
**
FUEGOS DE OTOÑO

Brotes de flores caducas se convierten en tallos en otoño,
llenan el jardín, requieren
la disciplina de las podadoras.
Atragantado exceso, caos de malas hierbas,
frío amargor que estrangula telas de raíces;

lo apilo todo en un gran túmulo,
quebrada rama que olvida flor y fruto,
tallo espinoso demasiado duro para pudrirse,
os amontono en una alta pila para un rito postrero.

Cuando las ramas están listas y el fósforo prende
vuestra muerte estalla como vida, vuestro brillo
corona y consume el año que acaba.
La podredumbre se transforma en deseo
que abrasa el puro aire ondulante
y la muerte se eleva como una oración.

Traducido por José Luis Fernández Castillo.
**
JAS H. DUKE
(Australia, 1939–1992)

Solidaridad explicada

Cuando el hacha por primera vez
entró en el bosque
los árboles se dijeron:
El mango es
uno de nosotros
***
ERIC BEACH
(Nueva Zelanda, 1947)

siendo erótico
& ser desempleado
no se mezclan bien
imagine tener que poner por escrito
en su formulario de seguridad social
dos intentos de amor
con números de teléfono
& una breve descripción de otros intentos
para encontrar el amor en la pasada quincena
aunque no hay amor
libre en este momento
tiene que estar preparado para aceptar
lo que puedan encontrar para usted
quizás esto le parezca un pequeño castigo
pero los mendigos no pueden ser melindrosos
le sorprendería cuántos hombres
se describen como casanova
¿dónde vamos a encontrar empleo
para tantos en un campo tan especializado?
si usted quisiera pedir una cita
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con el amor
desde el otro lado del mostrador
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únase al sindicato de amantes desempleados
& haga caer de rodillas el capitalismo.
***
JOHN FORBES
(Australia, 1950-1998)

La Edad del Plástico
Imitación a Ovidio

La definición del diccionario de cambio
significa que tu rostro se ve diferente en el agua
& incluso aunque te sientas cómodo allí abajo
a un paso de cada momento pasado, en cualquier parte
entre el mamífero & la esponja,
tú sabes que echarás de menos un cassette en particular
lágrimas ociosas o un vaso de ginebra
& estarás molesto por las serias opciones
que presenta una vida sin cambios por ej. "Poeta
menor, conspicuamente deshonesto" se vería divertido
sobre una placa atornillada en un árbol
mientras que la triste huella de tu vida anterior
sugiere una excepción
que generaciones terminarán cantando; para ellos
las partes de la oración necesitarán explicación
no lagos o sueño o sexo,
o los poetas tontos del pasado
quienes, siendo líricos se perdieron esto.
***
LAUREN WILLIAMS
(Australia, 1958)

Sueño

El sueño entre límites, el sueño vigilado cuidadosamente;
el sueño programado que solamente ocurre por un precio;
el sueño pendido frente a ti, siempre detrás del vidrio;
el sueño alimentado por un rumor,
que poco a poco tantaliza, sólo recibes una pizca;
el sueño de la rata de Skinner;
el sueño del botón mágico, que roe a través de tus bolsillos
mientras tu mano sigue alargándose para apretar;
en caso de que sea la otra rata, la rata vecina,
el traqueteo del sueño de pequeñas riquezas
montando la espalda del gran sueño de escaparse;
el sueño que come otros sueños
entre la seguridad estéril de la monotonía;
la comodidad de las reglas;
la ilusión de la imparcialidad;
la hipnótica mirada
fija del video;
la interminable ronda;
la industria noche y día;
la bocatoma sorbiendo la esperanza;
la debilidad repartida;
la estupidez compleja;
la serenata electrónica burbujeando;
el redoble de la pezuña del chip de computador,
galopando horas adentro, segundos cuando todo es posible;
para eso pagas;
el sueño capitalista;
algo por nada;
chasquido de caricaturesca riqueza;
menú de rentas en el restaurante
de una sola vía el hambre enmudecida de animales en el pesebre vacío.

@Lauren Williams
**
II. O.
s/d

desde… El poema de todo
X

Para pelar un diente de ajo
sumérjalo por 5 segundos en una olla de agua hirviente
(un ataúd no es una cama) (es un barco) (y un coche fúnebre es una herramienta agrícola)
así ahórreme la constelación las langostas tienen miedo de los pulpos
cuando lo ven – se congelan!: Shakespeare fue
la primera persona en referirse a un cobarde como a un pollo;
Algunos dicen evite la aliteración
beba más agua mineral (coma migajas)
solamente el músculo más fuerte del cuerpo es todavía la lengua.
(Así) ¡¿qué es esto acerca de cómo comemos?!
y ¿qué te pasa cuando cortas el nervio sensorio del estómago de un mosquito?
¡El acto de dar chasquidos con los dedos tiene nombre!
De verdad, es fácil: "No comes - ¡Te mueres!"
patente No. 666425 es por un aparato que mantiene viva
una cabeza sin cuerpo! (Una Pregunta necia no puede ser totalmente errónea)
/ se enterraron
Bela Lugosi (como él había deseado) como Vampiro (: él fue yonqui)
¡"El Pensador" fue Dante!
***
ANTIGONE KEFALA
(Brăila, Rumania, 1935- reside en Australia)

El regreso

Él apareció en el balcón
después de la victoria,
con su nueva esposa, joven y rubia.

Él alto y muy delgado, en gris,
su cabeza, una calavera apenas cubierta
por algunas parchaduras.

Él miraba la multitud,
inestable sobre sus pies y vago,
enviándoles torpes besos
con su huesuda mano, la mano de su mujer
sobre su hombro, guiándolo.

Cuando habló su voz aullaba, raspando
una sobreusada retórica de su pasado
en la cual todavía creía.

@Antigone Kefala