(Buenos Aires, Argentina, 1949)
Sin novedad
a Guillermo Boido
Hace años no hay noticias del barco ballenero
En los boliches de la costa
acariciando los pechos de nailon de las putas
escuchamos el ruido de la lluvia
sus cascabeles fúnebres
su cubilete que suena
como los huesos de la muerte
Los que vienen del mar
tienen brazos tristes de viejos trapecistas
¿Vieron el barco?, preguntamos
Ustedes vienen del mar
¿vieron nuestro barco ballenero?
No nos dejen morir
a varios ya se nos cayeron los dedos
Los que vienen del mar tienen nucas azules
perdieron la piel en algún puerto
matan a las mujeres
después de amarlas en silencio
se emborrachan y mueren a las tres de la tarde
No saben nada del barco ballenero.
De Vuelo bajo, Ediciones El Escarabajo de Oro, Buenos Aires, 1974.
en Estación Finlandia, Poemas reunidos 1974-2011, Bajo la luna, Poesía, Buenos Aires, 2012.
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