(Praga, Imperio Austrohúngaro, 1875- Val-Mont, Suiza, 1926)
Los ángeles
Tienen los labios fatigados,
Las almas claras, sin límites.
Y una nostalgia (tal vez de pecado)
A veces cruza sus sueños.
Unidos todos por tantas semejanzas,
Enmudecen en los jardines de Dios,
Como intervalos muy numerosos
En su potencia y en su melodía.
Pero cuando despliegan las alas, de pronto,
Son los promotores de un viento:
Como si Dios, con sus grandes manos de escultor,
Caminara, aplastando las páginas, a través
Del libro oscuro del Génesis.
**
Canción de amor
¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.
Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!
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