(Lautaro, Chile, 1935-Viña del Mar, Chile, 1996)
Estas palabras quieren ser...
Estas palabras quieren ser
un puñado de cerezas
un susurro –¿para quién?–
entre una y otra oscuridad.
Sí, un puñado de cerezas,
un susurro –¿para quién?–
entre una y otra oscuridad.
***
Siempre vuelve un rostro, siempre...
Siempre vuelve un rostro, siempre
en el chubasco que cae repentino, en las
islas de las nubes.
Silencioso se asoma un obscuro sol
en las ventanas. Tu hermana lo retiene
un momento entre los dedos
y luego las manos vacías recorren muros
blancos con sus sombras.
Siempre por el patio asomas
a buscar el rostro de alguien.
Un chasquido se oye: es un chubasco
o un fantasma de un niño que vivió aquí hace tiempo
y vuelve a escuchar como la madre lee a su hijo.
Un rayo de sol ha quedado encerrado
en el rellano de la escalera
el sueño hace señas con su linterna
el sueño nos despierta
y la voz de la hermana cruza entre las nubes
la hermana que no conocimos.
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