(Córdoba, Argentina, 1955)
En el campo
Murió un angelito
dijo mi madre
cuando pasó el cortejo.
Esa tarde
en el campo
vi que la muerte
era blanca y pequeña.
***
El rocío purificaba el ojo
de hombre, de niño
trepados a la cima de la higuera
y vimos en la niebla del cementerio
la tapa de un libro
ya leído.
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