En la arena seca de la luz del día

ÚRSULA KROEBER LE GUIN

(Berkeley, California, EE.UU., 1929)

Llevada por la corriente, arrojada por las olas, inmensamente arrastrada por el entero poder del océano, se mueve la medusa en el abismo del mar. La luz brilla a través de ella, la oscuridad la penetra. Llevada, arrojada, arrastrada de un lugar cualquiera a cualquier otro lugar, porque en el mar profundo no hay más compás que cerca y lejos, alto y bajo, la medusa se eleva y se mueve; el pulso late ligero y rápido dentro de ella como late el vasto pulso del día en el mar llevado de la luna. Elevándose, meciéndose, latiendo, la más vulnerable e insustancial de las criaturas tiene por defensa la violencia y el poder de todo el océano, al que le ha confiado su ser, su movimiento y su voluntad.  

Pero aquí surgen los sólidos continentes. Las masas de piedra y los farallones de roca surgen rudamente del agua y entran en el aire, ese espacio exterior seco y terrible de esplendor e inestabilidad, donde no hay sustento para la vida. Y ahora, las corrientes engañan y las olas traicionan, rompiendo su círculo infinito, para saltar en estrepitosa espuma contra la roca y el aire, rompiendo...

¿Qué hará la criatura formada por el mar en la arena seca de la luz del día? ¿Qué hará la mente, cada mañana, al despertar?

De La Rueda Celeste, Edhasa, 1987.

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Foto: tomada de escuchandoconlosojos.blogspot.com